martes, 29 de marzo de 2011

A Gentetriste 1


Le cuesta respirar.
ha llegado casi después de diez años.
A la casa de su padre.
La recordaba más grande.

Hace unos otoños en Conil.
Su padre le confesó un cancer de pulmón,
nada grave.
Cosas de la edad.

Con el cancer,
se mudó a un nuevo piso,alejado.
Sin las cosas de su mujer.
Ya muerta.
Con una Rumana de carabina.
Deseando que se muriese.
También el lo hacía.

Allí, en una urbanización.
Con aire fresco.
Podría disfrutar de su bombona de oxígeno.
Y de las calientes pajas,
que se ofertaban a peso de billete.

Apenas un par de visitas les distanció.
Vivir media España mas allá no ayudaba.
La primera con su hijo,el nieto.
La segunda para decirle adiós.
Todas estuvieron de más.
La una por las mentiras.
La otra por lo moribundo.

Se hicieron una foto,padre e hijo.
El día antes de su muerte.
Preguntó por su nieto.
El nieto nunca preguntó por el.

La Rumana gritaba, quería su dinero.
El cuerpo aún caliente.
Era llevado por la funeraria.
Supuso que por la última paja.
Debió de ser por algo más.

Firmó su padre.El abuelo.
unos días antes,que la de las pajas,
se quedase el piso de Conil.
Pero no los muebles.
Que cargó con su hijo,
la media España de distancia.

Ahora el piso vacío.
El,extenuado.
Con su pulmón palpitando.
Diez años han pasado
desde que su padre muriese.

Y mira en el espejo,
ese al que apenas le llegaba
el flequillo de pequeño.
Lo felices que hubieran sido,
si no se hubiese muerto
su madre primero.

Despoeta Desastre.

Ilustración: http://vgentetristev.blogspot.com

No hay comentarios: