Ellos

Ellos son tu.No los engañes. Te engañas.

Di que no. Tiene que haber otra manera. Piensa para madurar, ¿o acaso no eres lo suficientemente maduro para pensar? Hazlo, crea, miente al mundo real y SER.

SER en tí, SER en tu mente, SER en tu mundo. ¿Lo entiendes? Sí, No, No importa.

Sabes que tiene que existir la manera, que no puede todo acabar de la misma manera.
Libéralo, es un No.Los caminos se crean, son sendas intangibles, son la cuarta dimensión en un universo plano tridimensional.

Puedes, hazlo.Ellos son engañados.Tú eres el engañado.

Dilo con pocas palabras, deja al mundo volar. Dejalos(a ellos/a ti) volar.

Despoeta Desastre.

El Estilo

He de reconocer que pienso en el estilo de forma romántica,como algo natural,personal y no forzada de un sujeto. Es cierto que esta acepción viene recogida en el diccionario de la R.A.E, pero también viene la antagónica, en el sentido que se reconoce como una tendencia colectiva, como la que se los gustos de una época.Para mí esto tiene más relación cn el lenguaje, en tanto que implica un componente de reconocimiento consensuado.


Está demostrado que el lenguaje (cualquiera que sea), esta destinado al fracaso comunicativo,pues resulta que los vacíos y los silencios se cargan sin nosotros quererlo. Sabiendo y asumiendo nuestro desconocimiento acerca de qué se llenan. Será posible confiar, o mejor, desconfiar del signo,del símbolo del lenguaje, de la laetra,del texto,del pscioánalisis,de la lingüistería o dejar de comportarnos como neuróticos al desear controlarlo todo.


Resultaría facil acuñar un término propio para nombrar a "eso" de lo que estoy hablando, forzarlo hasta que rebose, hasta que se solidifique y quede duro como el cemento. Pero terminaríamos con el mismo problema. Todo gira en torno a la transposición del pensamiento en una forma "(x)".

María Diez Velázquez "Escena teatral y arte contemporáneo: hacia una obra de arte habitable

Pido

Pido

Un poema de hierros y de filos,
de gusanos y de espejos.

Un poema sin manos.
Un poema pardo.
Un poema agrio
de azules que se volvieron negros.

De músculos quietos.
De músculos duros,
altos de sombra
y miedo.

Estoy pidiendo un poema sin dios,
sin religión
sin canto.

Un poema muerto
de perros sin ojos
de hombres sin sueños...

Un poema,

que lo grite todo

para estar en el tiempo.

José Campus

los despoetas

los despoetas

Los poetas redactan el telediario y
la prensa en la república desastre
las noticias se escriben teniendo en cuenta la ilusión
y la magia
la realidad objetiva no es real
la realidad objetiva es una ficción de horizonte estrecho
que oculta los fines reales dejándolos encubiertos
sonriendo a la cierta mentira
NUESTRA CARRETERA NO TIENE
HORIZONTE

Los despoetas ya tienen función práctica en la rebelión de
los corazones
los poetas deben crecer inopiadamente
los cantantes y los músicos son soldados
en el ejército del amor y la locura de los espíritus libres


Carlos Desastre.El Corsal Desastre.Radio Ensueño