Los Despoetas De La República De La Magia

A Gentetriste 5

2011-03-29T06:56:00.001-07:00

Hombre muy serio con corbata alegre.

Se siente cómodo en su día.

La hija pija de quince.

Que estudiaba, no estudia y le estudiarán.

No está.

Donde el novio.

Su mujer de cincuenta.

Desde hace quince.

No ruge, ni su cartera sueña más.

Tampoco está.

Donde el novio.

Tiene un pulmón medio roto.

Negro.

Barrigon desde los seis.

Su madre.

Estrés acumulado.

Calvo.

En el trabajo es responsable.

Cabrón y encabronado.

Y hoy se ha sentido cómodo en su día.

Porque hace más de quince años.

No se ponía su corbata favorita.

Feliz.

Despoeta Desastre.

Ilustración: http://vgentetristev.blogspot.com

A Gentetriste 4

2011-03-29T06:55:00.000-07:00

Hombre extraño

Ha pasado noches sin dormir.

Ojera sobre ojera,mira.

Lee su lu libro favorito.

“Estilo y forma.”

Calvo desde los 16.

Atrapado por su cuerpo.

Se ha fundido a una carta de ajuste,

negra y estrecha.

Que llama vida.

Excéntrico y apenado.

Distanciado del toque de la dama blanca,

como su piel.

Embozado en secretos del arte.

De observar sin sueño.

Un enfoque distinto.

Espera largo rato el roto silencio oscuro.

Que la ciudad muera y pueda,

leer su libro favorito.

“Estilo y forma.”

Sin razón,deforme.

Despoeta Desastre.

Ilustración: http://vgentetristev.blogspot.com

A Gentetriste 3

2011-03-29T06:53:00.001-07:00

Gravemente herido

Bolerista de profesión.

Los escribía demasiado fogosos

y un día,

su cara le ardería.

Los escribía demasiado melancólicos

y un día,

su novia le abandonaría.

De novelas policíacas,pasó a denominarse.

y casi casi, le detienen por mafioso.

Se le ha roto la crisma.

Un dolor reflejo dicen,los médicos.

Por preocuparse demasiado.

Ahora intenta averiguar, de qué es.

Que le duela tanto el corazón.

Despoeta Desastre.

Ilustración: http://vgentetristev.blogspot.com

A Gentetriste 2

2011-03-29T06:51:00.000-07:00

Mujer Extraña

Tenía un ojo celeste y el pelo se movía tan rápido,
que perdí su color y forma.
Abierta la ventanilla.
Para que un poco de aire,
le devolviese el aliento.

Regresaba empirifollada de la Almudena.
Donde, aparte de dos hijos
enterrados.
Tenía la antigua casa.

Pasando el puente Segovia.
En la cuesta infernal del paseo Extremadura.
Se cansó,
con sus cincuenta que pesan y más en tacones,
pidió a un chiquillo dinero para subirla sin esfuerzo.

Recogió lo que le quedaba,
en casa de su ex-marido.
Digna y sola.

Apenas conseguí mirarle,
Pero la ví en el tren rojo,
que llevaba a Alcalá.

Despoeta Desastre.

Ilustración: http://vgentetristev.blogspot.com

A Gentetriste 1

2011-03-29T06:48:00.000-07:00

Le cuesta respirar.

ha llegado casi después de diez años.

A la casa de su padre.

La recordaba más grande.

Hace unos otoños en Conil.

Su padre le confesó un cancer de pulmón,

nada grave.

Cosas de la edad.

Con el cancer,

se mudó a un nuevo piso,alejado.

Sin las cosas de su mujer.

Ya muerta.

Con una Rumana de carabina.

Deseando que se muriese.

También el lo hacía.

Allí, en una urbanización.

Con aire fresco.

Podría disfrutar de su bombona de oxígeno.

Y de las calientes pajas,

que se ofertaban a peso de billete.

Apenas un par de visitas les distanció.

Vivir media España mas allá no ayudaba.

La primera con su hijo,el nieto.

La segunda para decirle adiós.

Todas estuvieron de más.

La una por las mentiras.

La otra por lo moribundo.

Se hicieron una foto,padre e hijo.

El día antes de su muerte.

Preguntó por su nieto.

El nieto nunca preguntó por el.

La Rumana gritaba, quería su dinero.

El cuerpo aún caliente.

Era llevado por la funeraria.

Supuso que por la última paja.

Debió de ser por algo más.

Firmó su padre.El abuelo.

unos días antes,que la de las pajas,

se quedase el piso de Conil.

Pero no los muebles.

Que cargó con su hijo,

la media España de distancia.

Ahora el piso vacío.

El,extenuado.

Con su pulmón palpitando.

Diez años han pasado

desde que su padre muriese.

Y mira en el espejo,

ese al que apenas le llegaba

el flequillo de pequeño.

Lo felices que hubieran sido,

si no se hubiese muerto

su madre primero.

Despoeta Desastre.

Ilustración: http://vgentetristev.blogspot.com

Ejercicio N.34

2010-12-06T18:44:00.000-08:00

Creo que es mejor que cuando me resentía entre dientes.
Amarillos y torcidos por cigarros e infancia sin ortodoncias.
Ella, en cambio mantuvo siempre esa sonrisa férrea ante todos
aquellos capullos.

Me deslumbraba con sus pechos y se oscurecía con los ojos.
Nunca dijo que el amar era apasionante.
Nunca dijo que le apasionase amarme.
De hecho, nunca creo que se apasionase por nada.
Solo sonreír.

Arañaba el alma en cada empujón.
Como cartones de tabaco retorcidos levantaba las mejillas.
Y ahí estaban, recordándome lo mierda que era mi vida.
No soportaba sus perfectos dientes.
Sonaban huecos y si su nariz se torcía,
era para graznar.

Nunca supe exactamente de qué reía.
Por lo que decidí lucir marfil también.
Parecíamos dos animales.
Igual de desnudos e igual de sucios.
Igual de idiotas.
Pero nunca,
igual de enamorados.

DespoetaDesastre.

Ejercicio N.33

2010-11-21T18:55:00.000-08:00

Un gato flota sobre bolsas de basura.

En lindo estanque de bella armonía.

Se refleja la lengua mientras bebe.

Sueña y su hermana pintan verdes,en retrato.

La una a la otra, con hombres musculosos,

infantes, niñas, lascivo.

Un pequeño Rómulo destetado,

con el pañal en su propio barrizal bizquea.

Ante el ilusionista despoeta.

Soñador de la república de la magia.

De su chistera amasa a un anciano.

Perdido y desaliñado. Sale en calzas.

Rómulo lo reconoce. El anciano es él.

El despoeta se eterniza, su truco ha durado décadas.

La iguana de Lorca pretende morder al hombre que no sueña.

Que no cesa de soñar, como un rayo.

Pero al estar hecho de barro. Barro y Miguel.

Le besa con tizna el hocico y lo pudre.

Pútrida la mirada a través del estanque.

Vacío ya de armonía,el no despertar.

Sueña idiota, pero sueña aparte.

Dejarse llevar, ya no basta.

DespoetaDesastre.

Ejercicio N.32

2010-10-30T21:47:00.000-07:00

Adán juega a reírse solo.

Mientras que de la mano Eva coquetea consigo misma.

Con sus dedos urde. Sexo.

Huele a hiel. Sudor afrutado.

Una sombra le arremete con carantoñas.

Adán reacciona follándose a Eva.

No quiere perderla y juega a su juego.

A frotarse. Gime lento.

Tiene solo un pecho. Medio roto.

Eva sangra y le ofrece el jugo.

Por los vericuetos de su cuerpo se averigua el amor.

Ella tiembla. El gime.

Ahora ella juega a su juego.

Le muerde. Gime lento.

Sobrantes los sonidos regalados.Palacio perdido.

Adán y Eva abandonan el Jardín.

Lamiéndose. Mordiéndose.Follando.

Ahora juegan a amarse.

Se hieren. Gimen fuerte.

Caníbales del sentimiento.

Muerden. Algo que no puede ser.

Prematura gime. El idiota se corre.

DespoetaDesastre.

Ejercicio N.31

2010-10-17T11:52:00.000-07:00

Pozo de azúcar.
Sombra y sueño dulce.
Ruido de un poema recitado.Excitado

De carrerilla.
Le miro las piernas.

Truena un poco más el viento.

Que entre mi ropa resuena.
Ella lejos.En recuerdo.

Carantoñas.

Ahora flota.
Pozo de niña bien.

Para darme fuerte los años que pasan.
Lejos. Un ruido silbado.
Para acercarse un poco.

Yo mientras.

Le sigo mirando las piernas.

Sonría.Niña inocente perdida.
Sigo pensando en usted.

Despoetadesastre.

Ejecicio N. otoño

2010-10-10T08:04:00.000-07:00

Otoño caído y sucio.
Lleno le ligas y cuerdas.
Que entre tus piernas seducen a un alevín.
Sobreexcitado y mudo del sentido.
Secretos en cielos de nubes lejanas.
Tan rotas y apagadas.
Como la luz que habita en tu boca.

Escupe al alevín roto por el miedo.
Y saca su cuerda atada al útero.
Con un sonido de bolero le marca
la distancia apropiada
el tempo que corresponde.

Otro caído y sucio.
Sin luz entre pecho y boca.
Otoño lleno de saña.
Extenuado por el recuerdo.

despoetadesastre.

Ejercicio N.

2010-10-02T21:43:00.000-07:00

Es un hombre fuerte, enjuto y malhumorado.

Que siempre tiene un tema pero ha perdido el hilo.

Se ha sentado cerca de nosotros.

Pero su mirada está mas allá.

Más de mil metros.

Ha tenido un dolor.

Dentro de su rebeca de 20 años.

Cerca de 80 se acerca.

Pero no se da cuenta.

Somos sus nietos con carantoñas.

Sonrisa de padre.

Rompemos sus cigarrillos.

El aprovecha el cuarto de baño.

Te quiero aunque te quieras morir.

Desde que la mujer con mandil te abandonase.

Y ya no durmiese más contigo.

Era bella.

Dentro de su caja de pino.

No te quieras morir.

Hombre fuerte enjuto y malhumorado.

Solo quiero conocerte.

Antes de que.

Nadie.

Sepa que has sido.

Desastre.

Ejercicio N.30

2010-08-09T20:15:00.000-07:00

La giralda se había quedado muy atrás.

Desde el pueblo chico hasta la montaña. Colosal.

Con desniveles de muerte, protegidos por un cristal.

Rezando "Rómpase en caso de emergencia"

En la burbuja. Pasando horas a pie.

En minutos torcidos.

Entre el olor a pipas,alcanfor y a vino.

Sudor y colillas.

Semen seco y vaginas enlatadas.

Volviendo y recordando. Sin pensar ni contar.

En todas esas horas no gastadas. A pie.

Que te vuelven. Giran. Contra el tonto que fué.

Ese, aquel, no yo. Siempre distinto.

Planes que no dicen nada.

Pero que significan.

Una giralda en el pueblo chico.

Tras un cristal que rece.

"Rómpase antes de una emergencia".

Desastre.

Ejercicio N.26 El Hombre Tarta

2010-06-17T15:13:00.000-07:00

Fumaba pesado,

denso y tuerto.

Con amarillo en los dedos.

Menos los dos de su frente.

Engañó a nosecuantos.

diciéndoles que era famoso.

Por no hacer nada.

Entonces se hizo, a sí mismo.

A base de una gran tarta

ácida y agria.

Que se escurría.

Que caducaba.

Dejó de engañar

y se convirtió en anónimo

denso y ciego.

Fumando velas,

con letras de ánimo,

con números de aniversario.

A partir de entonces,

por mucho que le duela admitirlo.

Dejó de fumar pesado,

denso y tuerto.

Amarillo entero por fin.

El hombre tarta.

Desastre.

Nuestro primo.

2010-05-16T22:08:00.000-07:00

Empezó a sufrir muy joven. Cuando apenas tenía ocho meses, su madre se calló.Esto produjo una hipoxia en el feto. Se estaba ahogando, inclusive antes de haber usado sus pulmones. Estaba gritando, antes siquiera de que pudiese hablar.
Por ese incidente, nació con un leve retraso mental. No tanto como para ser considerado un loco.Pero sí lo suficiente para quedarse viviendo en casa de sus padres hasta que cumpliese los cuarenta.
A los apenas tres años de edad, volvió a enfermar. Los hospitales, por aquel entonces. No eran las cariñosas salas de pedriatría rodeadas de osos de peluche y familiares. Cuando el enfermó, las camas eran jaulas de hojalata, sin posibilidad de visita de los padres.
Si a esto lo sumamos a que su retraso mental ya era algo evidente y que,pese a sus ocho meses de gestación era un niño terriblemente alto y que ya podía hablar.La escena se tornaba en cruel.
Su madre me llegó a comentar sobre esa situación. Mirandole por la ventana de la puerta de pedriatría.Viendo a su hijo llorar,preguntando dónde estaba su madre. Mientras ella no podía hacer mas de lo mismo.Llorar.
Vivía en un piso en el alto de extremadura, Madrid. Muy cerca de la casa de campo. Muy cerca también del piso de sus abuelos. En donde tiraba las tardes junto a sus primos, merendando pan con chocolate y recibiendo caricias de su sobreprotectora abuela, la señora María y su siempre alegre y andaluz, abuelo Manolo.
Conoció la muerte muy temprano.Cuando a los 16, murió su abuelo Manolo. Le explicaron que, la noche de su muerte se había levantado a tomar un yogur de platano. Siempre pensó que ese era un antojo muy raro para antes de morir.
Trabajó en una empresa de muebles. Medio explotado por su condición física apenas ganaba dinero al tratarse de talleres para gente “como el”.
Sigió viviendo con sus padres, los cuales construyeron una casa a las afueras de Madrid. En calarberche. Un chalet.Allí vió crecer a sus primos más jóvenes, se convirtió en tio y vió como, poco a poco su familia envejecía y se hacía mas fragil.
Veraneaba en Benidorm.Junto a sus padres.
Pasaba los inviernos en el alto de extremadura. Junto a sus padres.
Y pasaba el resto del tiempo si el clima lo permitía en calarberche.Junto a todo el mundo que le amaba.
Pasaba la vida de forma tranquila,sus primos crecían y hacían sus vidas y el seguía en el mismo lugar.
No supe mas de él hasta el fallecimiento de su abuela, la señora maría.
Era un maniquí en el tanatorio. Apenas reconocía a los familiares con los que años atrás había compartido primavera.
Fué el ultimo en besar el cadaver.
Y fue el primero, pese a los ansiolíticos en derrumbarse en lágrimas.
Un año después, su padre falleció.
Nadie sabe si fué porque, en apenas año y medio había perdido a dos de las tres personas mas importantes de su vida.
Empezó a empeorar. Su salud iba a menos.
La siguiente vez que le ví. Ese alto y fortachón hombre, con sus expresión siempre algo bobalicona en la cara. No estaba. Se había convertido en un hombre languido y enjuto. Su expresión, ahora era de dolor. Sostenía un carrito con una sonda a sus riñones.
Y el echaba de menos calarberche. A su abuelo, a su abuela, a su padre. echaba de menos a sus primos, a los inicios del verano en la psicina de plastico. Pero ninguno estaba, todos estaban demasiado ocupados con sus vidas.
Ahora solo le quedaba su madre, en un piso cada vez mas pequeño en el alto de extremadura.
A ella le diagnosticaron cancer de mama.
Y aunque me gustaría decir que sí.
Aun no sabemos, como puede acabar esta historia.

Ejercicio N.23

2010-05-09T08:59:00.000-07:00

"Con los años, aprendemos a querernos de forma distinta.

Mas suave,

con menos prisas.

Se a lo que ha venido,

definitivamente se han decidido arrancarla de mi lado

sin que pueda hacer nada.

Como ha sucedido con todo lo que me importaba."

Sonaba en ella.

Como una vieja canción.

Que atusa, solo por atusar.

Que suena, porque prefieres cualquier cosa

antes que este silencio.

Somos, fuimos y estamos.

Arrancándonos una y otra vez.

Que duele, solo por doler.

Que vivimos, porque preferimos cualquier otra cosa

antes que este silencio.

Porque definitivamente se han decidido arrancarla de mi lado.

Como ha sucedido, con todo lo que me importaba.

DespoetaDesastre

Ejercicios.22

2010-03-07T08:07:00.000-08:00

Hoy he sido autorreferente.
Cuando frío en calzoncillos con la manta.
Niega tu esa pelusa de los pies.
Mira la baldosa suelta que cruje.
Y vas al baño para volver.

Un patio interior. Charro.
Huele a hiel. Frio de
Muerde, acosa y marea.
Que no te pise. Mata.

Vuelve.
Mira la baldosa que cruje.
Te has llevado la ultima pelusa.
Cuando frio con calzoncillos con la manta.
Entre todos dormimos.

Hoy he querido ser autorreferente.
Pero no hay dios que te describa.


     
                                           DDesastre

Ejercicio N.19

2009-11-18T20:31:00.000-08:00

A ti.
Que me lees sin saber nada nuevo,
que has querido desaprender tanto.
Que lees avergonzado.
No tienes ni idea, de lo que estas criando.

Crees que ya lo sabes
y aunque te parezca poco ahí esta.
Pues, ya que me lees sin saber nada nuevo.
Has desaprendido que lo poco que has conseguido ahora,
es solo una pequeña pequeña parte de lo que querías.

Lo que ahora no te entra en el pecho.
Hace poco lo tomabas de la mano.

Crees que ya lo sabes.Tu.
Que me lees sin saber nada nuevo.
Has perdido lo que agarrabas.
Te has enmarañado.
A ti.

Que ya no sé ni como me llamabas.
Ni tampoco por qué lo hacías.
Poco o mucho sientes.
Que no tienes ni idea.
Ni de que te has enmarañado.
A ti.

DespoetaDesastre.

Ya no.

Ejercicio N.18

2009-10-30T10:00:00.000-07:00

Rompo el tiempo.
Soy el hombre bala.
Y sigo aqui.
En tu recamara.
Que mala pata.
No se rompió, la carpa.
Y sigo aquí.
En tu casa.

Rompo el tiempo.
Soy el hombre bala.
Sigo dentro.
Con las mallas.
Preparado.
Disparame fuera.
Déjame hacer, el hombre bala.
Déjame salir.
De tu casa.

DespoetaDesastre.

Otro más con música.

Ejercicio N.17

2009-10-21T18:41:00.000-07:00

Escribir un donde,junto a tí. Sin por qué ni para qué.

DespoetaDesastre.

Ejercicio N.16

2009-08-18T16:41:00.000-07:00

Desde tu isla hacia la mia.
Embarcandonos sin pensar.
Con la zona embrabecida.
Tu sabes a sal.

Desde tu isla a la mia.
Agarrandonos como locos.
No te sueltes.No me sueltes.
Que aqui queda mucho navegar.

Echando de menos un sentimiento.
Gimiendo por un sentimiento.

Recuerdas los dias de Luna.
Cuando te necesité.
Doblandonos las piernas como tontos.
Doblando sin más.

Como locos.
Vamos a naufragar.

Para echar de menos un sentimiento.
Gimiendo por un sentimiento.
Echando de menos un sentimiento.

Agarrame.
Agarrame Fuerte.

DespoetaDesastre.

P.D: es el primero que hago con la música antes que la letra.Por eso tal vez, ha quedado más pobre.

Ejercicio 15.

2009-08-12T16:05:00.000-07:00

Las tortas resuenan. Son golpes de gracia.

Mientras me muevo por el hipódromo te fustigan.

Te persiguen a calambrazos vayas donde vayas.

Porque son tu cariño.

Tu cariño hecho a golpes.

Y siento en lo más profundo,que lo único que

te consuela.

Es romperme poco a poco la espina.

Verme como rezo para darte la espalda que

tu vuelcas.

Resuena otro más. Son golpes de gracia.

Mientras me muevo por el hipódromo, ronco y seco.

Volviendome hacia mi dentro,

sin amor delos extraños ,

que he perdido.

Por no poder dejar de quebrarme la espina.

Tanto o más que tu.

Mucho más que tu.

Y siento en lo más profundo, que lo único que

me consuela.

Es romperme poco a poco la espina.

Para después poder gritarte, ronco y seco.

Lo idiotas que hemos sido.

DespoetaDesastre.

Autodemostración de nada

2009-08-08T13:54:00.000-07:00

Ruido de mar
esperpento mi porvenir
habito la chabola del niño que fuí
ruinas preciosas ante mis ojos
ayeres destruidos
regreso del desierto,sin saber si quiero regresar.
Devoro golosinas,sin pensar ni contar
a la vez para olvidar y recordar
consigo estar en hoy
y viajar desde la chabola hasta el desierto
varias veces......olvidando....recordando....

Bebo el jarabe libiado por mí
de la flor más delicada que eres tú,
más delicada que eres tú.
En el agua hago un resumen
de mí,recapitulando
para enseñarme lo que fuí.
Juego a Narciso con Narciso y consigo atraparlo
soy un ego desarmado
cazador y cazado
mi sentir es desorden
desastre mi corazón a oscuras
esperando la luz de la sonrisa,niña perdida,
corro desordenado huyendo de Cronos sin conseguirlo.

Me tumbo bocarriba y cierro los ojos
un jacinto flota en el agua verde oro viejo de la memoria
estanque.
Narciso y Cronos se van de la mano
una cala blanca se aproxima despacio a la deriva
chocando dulcemente con otras plantas hasta rozarme los labios
no me doy cuenta que tu susurro ha llegado al puerto de mis besos
la cala eres tú.

Bebo el vino del amor
y me disuelvo en él contigo
por los vericuentos del vivir
llegamos a un falso final
actor disfrazado de muerte que sonríe y nos dice adiós
adivinando las miserias que pensamos.

Cuentacuentos sin público
afanado en el sueño
de mirarte sin arte
sólo para verte desnuda
y besar el ruido del mar
para nada.

Carlos Desastre.
"El Corsal desastre-Radio ensueño"

Ejercicios Negativos (E.M CIORAN)

2009-07-29T08:11:00.000-07:00

Extractos de "Ejercicios Negativos" de "Cioran". Disfrutadlo

"Puedo emerger de la sustancia del mundo,enorgullecerme y vanagloriarme por ello, pero bien se que haga lo que haga,aunque invoque a todos sus espejismos,aunque me deje llevar por todas sus fascinaciones, aunque cultive la voluntad de olvido hasta convertirla en una técnica, no escaparé al desacuerdo fundamenteal:el corazón no es consustancial al mundo. El mundo nos puede ofrecer todo, pero solo recibirá de nosotros un rechazo equivalente. No sufrimos porque las cosas esten hechas de una forma determinada y no de otra, sufrimos porque son y porque nada de nosotros se puede integrar esencialmente en ellas.[...]

El corazón,que se ha convertido en un mundo en el mundo, superior a todos los lazos y a todas las raices, que se agota alimentando una soledad universal,ya no encuentra asidero en el ser.Es una enfermedad abstracta que ha introducido una presencia incurable en nuestras venas y nuestros pensamientos y solo nos deja irresponsables y mudos en medio del tiempo."

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"Amargura y Rigor

En sus inicios,la amargura es un estado temeroso e indeterminado.Apenas interviene en nuestras opiniones,se insinúa furtivamente en nuestros gustos y acentúa débilmente nuestras inclinaciones.Sin embargo,el veneno está ahí. No es el más fuerte,pero no hay nada más duro de suavizar,no hay nada más firme que sus avances y sus triunfos.Cuando en nuestra despreocupación escarba un espacio imperceptible de incertidumbre y marca en nuestras pasiones una pausa difícilmente apreciable,pero presente no obstante,cuando nuestros impulsos llegan dando tumbos,como si fueran conscientes de su mecanismo lamentando vágamente su evolución, ahí está, como una sordina para nuestros excesos. Los fervores empiezan a replegarse sobre si mismos;las sonrisas se abisman en el sarcasmo y la ironía,antes grácil y saltarina,se acerca al registro apacible y subterráneo del órgano."

Sencillamente genial.

DespoetaDesaste

Ejericios 13 y 14.

2009-07-18T13:27:00.000-07:00

Y comprendi en las calles

de Alemania sin aceras.

Que no es mirar a lo que no.

Es mirar a lo que fue.

Feliz.

Si tu espalda esta lejana.

O si tu cuerpo lleno.

Es algo para ti,

Para mirar a lo que eres.

Y mirara lo que fue.

Feliz.

Volver a ser nunca es.

Volver a querer tampoco.

Yo lo sigo haciendo

sin volver a ser.

Desde las calles

de Alemania sin aceras.

------------------

Somos lo que fuimos.

A quien conocimos.

Conocemos.

Conoceremos.

Y despedimos.

Tan simple como complicado

llenos de todo y de nada,

Pues son solo recuerdos.

Que siempre estamos solos.

Tu musica interna.

Que te hace vibrar.

Que te hace brillar.

Y sentir que te quise.

Y que te tengo dentro.

DespoetaDesastre.

Ejercicio 11 y 12

2009-07-16T11:37:00.000-07:00

Puedes si quierdes despertate
en la mañana
Con los pantalones de tu hombre.
O con los pantalones de su hombre.

Puedes despertarte si quieres,
con la camisa desnuda
con su cuerpo en tu espalda.

Puedes despertarte.
Rezando a las flores,
Que la mañana sea larga.
Que la mañana sea.

Si no quieres, no sabre el por qué
de tanta distancia en tu espalda.
Por qué no has venido
Por qué te has ido.
Eso nunca lo sabre.

------------------------------------------

Jodidos hasta las trancas
con el rantampla de la marcha.
Lo que te martillea.
Lo que te hace morir.

Sumamos las horas de lo que queda
Restamos el tiempoq ue no esta.
Y nos da el rantampla de la marcha.
Un martilleo que suena.
Sin saber ni como ni por qué.
Con el tiempo siempre acompañando.

Enjutos y caidos.
Somos los que no viven. Que rompen lo que sea.
Que rompen a quien sea.
Para no oir el estallido
que va a llegar.

El estallido del martilleo.
Que acabara por rompernos.

Jodidos hasta las trancas,
Con el rantampla de la marcha.
Lo que te martillea.
Lo que te hace morir.

DespoetaDesastre.

Ejercicio N.10 y un ligero hasta pronto.

2009-06-30T16:18:00.000-07:00

Créeme si te digo.

Que te escribiré desde las calles

de Alemania sin aceras.

Créeme si te susurro.

Que no haré nada que pueda dañarte.

Confía en mí.

Al pensar que serás mi única.

Ten fe en ello.

Tanta como la que has depositado

hasta ahora.

La misma fe.

Al preguntarte.

La misma confianza.

Al preguntarme

La misma creencia.

Al dejarme dos veces.

Que es mentira.

tenías razón.

Al no creerme si te susurro

que te escribiré desde las calles

de Alemania sin aceras.

DespoetaDesastre

-------------------------

Me voy. Huyo. Tengo ganas.

Ganas de viajar.

Una forma como otra cualquiera.

De irse. Huir.

Tengo un libro que escribir.

La "Gentetriste" es esperada.

Un par de meses para que sea tachada.

Por el eje de los editores.

No me lo van a publicar.

Pero podréis leerlo en 20 días.

Después de que.

Me vaya. Huya. Viaje.

Hasta después de nunca.

DespoetaDesastre

23-5-9

2009-05-23T09:58:00.000-07:00

Ahora somos los hombres del tiempo.
Esperamos hasta el ultimo momento.

Nos lucimos con unos cuantos trucos sobre un fondo verde
y desaparecemos hasta el día siguiente.

No somos relevantes, tampoco vistosos.

Somos los hombres del tiempo que esperan hasta el ultimo momento
pero que si no estan, pronto, tarde, temprano o mañana.
Se nos echará de menos.

Es una forma como otra cualquiera de decir: queremos volver a escribir-te y en esta ocasión con guitarra,bombo y melódica. Que afinaremos como se afinan los gatos.

Hasta despuésdenunca. Que espero que sea dentro de muy poco.

DespoetaDesastre.

Ejercicio N.9

2009-04-21T08:12:00.000-07:00

Atesoro el tiempo que.
Sin más.
No está.

Y como dicen:
“La belleza se cae.”
Sin nadie para recogerla.
Sin nadie para mecerla.
Acurrucarla en el regazo y darla un ego inhumano.

La belleza se cae.
Sin que nadie sepa cuándo,
o si ha de ser así.
Se cae dentro. Muy dentro.

Solo te queda.
Lo que siempre nos ha quedado.

Dilo todo ahora.
Por si la belleza se cae. O por si yo lo hago.

DespoetaDesastre.

Tuyo.

2009-04-07T07:15:00.000-07:00

Falta de concordancia entre los mundos que nos acechan.
Ahí están, escondidos tras una capa gruesa, un telón inquebrantable en el fondo de un abismo afilado y mortal. La capacidad de sorprendernos está chafada por la ignorancia de la causa oculta de nuestros pensamientos, enfrascados en albarelos vacuos de existencia.
La mañana es, al fin y al cabo, el nuevo amanecer surgido de la tiniebla interna de aquellos que no recapitularon en el sentir.

SaraSantos.

Ejercicio n.7

2009-04-03T18:35:00.000-07:00

Soy el hombre que nunca quiso serlo.
Tan disperso como decepcionado.
Tan emocionado como distante.
Echo de menos lo que debería haber olvidado.

Soy el hombre que siente que tendría
que haber huído.
Que esta viviendo lo que no debería soportar.

Y sí, te lo digo a tí.
Tú me haces feliz.
Los demás me hacen decir lo que no me gusta.
Déjame ser sincero contigo.
Déjame.

Hazlo aunque solo sea, por el hombre que nunca quiso serlo.

DespoetaDesastre.

El Sentido

2009-03-29T11:22:00.000-07:00

"Sea cual fuere el destino formal del arte. Este prevalecerá como un rescate heróico de la verdad en el material ingrato del sentido"

¿Alain Badiu?
¿Elie During?

Ejercicio n.6

2009-03-09T04:06:00.000-07:00

Soy un pequeño ego desalmado,
cazador y cazado.
Que juega a narciso consigo mismo
y se encuentra encerrado en su propio ombligo.
Un ombligo repleto de lo que no debería.

¿Te has sentido alguna vez así?
Tan dentro de ti mismo
Que te encuentras un día solo.
Solo ante la puerta de tu cabeza.
Solo con el de tu desespero.
Solo.

Soy un pequeño ego desalmado,
cazador y cazado.
Que juega a narciso con lo desea
y se encuentra en el mismo lugar.
Un lugar bonito que dura el tiempo que dura el sueño.
Que vuelve tan rápido como vuelve el sueño.
Que huye tan rápido como huye el sueño.

¿Te has sentido alguna vez así?
Dentro del todo que significa ser.
Dentro de la nada que significa
dejar de ser lo que desearías.

Hombre de deseo.
Hombre de sueño.
Despoeta.
Tú.
Yo.
Un nosotros que no es.
Un nuestro que nunca llegará.

Despoeta Desastre.

Ejercicio n.5

2009-03-09T04:01:00.000-07:00

Las canciones de amor bajo la lluvia.
Siempre más sinceras que bajo el sol.
Siempre más prohibidas entre las sábanas.

Las canciones de amor bajo la lluvia de tu grifo.
Me están dejando tonto bajo el sol.
Hacen más prohibido lo de bajo tus sábanas.

Las canciones de amor bajo la lluvia.
Son cosas que yo me creo.
Son cosas que te quiero hacer creer.
Son lo que son.
Mentiras.

Mentiras bajo la lluvia.
Mentiras bajo la luvia de tu grifo.
Mentiras bajo el sol.

Mentiras,siempre prohibidas entre tus sábanas.

Despoeta Desastre.

Ejercicio sin número.

2009-02-28T08:05:00.000-08:00

Lo que no ser se transforma en una realidad de horizonte estrecho. Dándonos de bruces con la realidad que se nos planta frente al sueño formando la sensación de un único destino.

Nacido para ser algo.
Nacido para ser alguien.

Teniendo el seño como utopía no queda otra que la mediocridad de la razón. Sazonada esta con gotas de la más pura imaginación del infante. Jugando con números,palabras y voces.

Juegando a jugarte.
Jugando a amarte.

Puedes ser un hombre de bien en un mundo de mal. Puedes ser un despoeta dentro de la más cruenta realidad.Puedes ser un soñador en la resaca mental constante.

Puedes si quieres.
Puedes, si quiero.

Ejercicio n.3

2009-02-02T07:53:00.000-08:00

Ni tu ni nadie.
Ni cerca ni lejos.
Ni tanto ni tampoco.
Ni quiero ni puedo.
Ni acepto ni niego.

No es verdad ni es mentira.

El peor estado en el que podemos estar.
El no saber si ser o no.

El peor estado que podíamos desear.
El no saber que querer.Ni si te quiero.

DespoetaDesastre.

Ejercicio n.1

2009-01-27T04:48:00.000-08:00

Las luces, de la calle. Del bullicio. De la ciudad.
La luz. De tu casa. De la soledad. De ti.
El ser. De mi. De espiarte. A ti.

Hace tiempo que no.No se ni porque. Te he perdido.

En las luces. De la calle. Del Bullicio. De La ciudad mas triste que yo.

La luz. De tu casa. De la soledad. De ti-de mi.

Porque no bajas a jugar con los sueños. Porque no bajas a encontrarte conmigo,en el mundo de nunca-jamas.Podremos olvidar lo que va a significar el uno para el otro.
El mundo mas perfecto. Que pueda existir.

No quieres. Lo entiendo. Estas demasiado cerca del sol, para poder ver.

Te espero, Si quieres y te cuento una de esas mentiras.Para poder llevarte al mundo en el que ni tu ni nadie pueda escuchar la risa.La más tonta que salga de mi garganta al saber lo que te quiero. Lo que te amo. Lo que te deseo. Ni tu ni nadie, la oirá jamás.
El peor mundo. Que pueda existir.

DespoetaDesastre.

.

2009-01-17T13:11:00.000-08:00

¿Has visto alguna vez la lluvia?

Recorriendo con pies de gato,empapandolo todo.Haciendo que no haya nada más allá. Lo único que te queda es esperar... o disfrutar de ella.

Hoy llueve. Decide.

Día

2009-01-16T03:41:00.000-08:00

Suena. Esperas. Suena.Esperas. Al final te levantas. A tiendas:te duchas, comes algo, cojes lo de siempre, te vas.Calle.Neblina.Frío,es Enero y tu con cazadora vaquera. Andas,tienes un agujero en las zapatillas de todos los días. Esquivas. Te pones la capucha. Casi llegas.Te lo replanteas. Llegas.

Quítate la capucha.En la puerta ya te miran. Entras.Te siguen irando.Miras al suelo. Ni ves ni conoces a nadie. Escaleras. Primer piso y gente hablando, miran. Escaleras, segundo piso y gente hablando. Abres la puerta.

Recorres la planta. Miras,ojos medio cerrados por el sueño y la miopía.Los encuentras. Te miran,a veces. Sentarse. Sacar lo de siempre aunque nuevo. Cacos.Música. Miras, nadie mira. Decides empezar otra vez.

Levántate! Sal! Huye! Escribe! Lee tu libro! Vete con los despoetas! Acaba con la falacia!

Entre la vida y la vierte.

2009-01-15T12:35:00.001-08:00

Secuestrado entre la vida y la vierte.

Nos encontramos en un estado de inopia producido por nuestro propio ego. Creyendo que nuestar vida es más valiosa debido a nuestra inteligencia, debido a que vivimos más que cualquier mamífero o a que tenemos sistemas de sanidad, sistemas de mentira que hacen crecer nuestro engaño.

Lloramos ante la pérdida de algo tán frágil y efimero como es la vida sin percatarnos tan siquiera de si es en verdad de lo que lloramos. Cuando peligra,¿cual es nuestar reaccion?;Todo pasará, es una vida humana, no puede truncarse tan rapidamente. No es un perro,es un hombre que tiene familia,recuerdos(propiedadesen general)...¡engaños! No lloramos por la pérdida de la vida en sí sino de nuestra propiedad más preciada, sentirnos absolutamente superiores a cualquier animal callejero, a cualquier bacteria, a cualquier virus.

La vierte está, la sencaión de pérdida,la sensacion del no-ser en toda su extensión. Y la pregunta está clara, ¿es un sentimiento debido al amor a esta(propiedades,superioridad ante otros seres) o por una insana necesidad de un control absoluto mediado por la neurosis colectiva ante el saber que no importa y la telebasura mata-información?

Lamento todo esto,lamento ser un neurotico, lamento no llegar a ser un despoeta y no-ser. No poder crecer sin la neurosis.Extraño comportamiento el nuestro.

De todas maneras, desde aquí te digo amado compañero-familiar-tio-despoeta....

Hasta Después De Nunca.

Ellos

2008-12-15T02:45:00.000-08:00

Ellos son tu.No los engañes. Te engañas.

Di que no. Tiene que haber otra manera. Piensa para madurar, ¿o acaso no eres lo suficientemente maduro para pensar? Hazlo, crea, miente al mundo real y SER.

SER en tí, SER en tu mente, SER en tu mundo. ¿Lo entiendes? Sí, No, No importa.

Sabes que tiene que existir la manera, que no puede todo acabar de la misma manera.
Libéralo, es un No.Los caminos se crean, son sendas intangibles, son la cuarta dimensión en un universo plano tridimensional.

Puedes, hazlo.Ellos son engañados.Tú eres el engañado.

Dilo con pocas palabras, deja al mundo volar. Dejalos(a ellos/a ti) volar.

Despoeta Desastre.

El Estilo

2008-12-05T13:47:00.000-08:00

He de reconocer que pienso en el estilo de forma romántica,como algo natural,personal y no forzada de un sujeto. Es cierto que esta acepción viene recogida en el diccionario de la R.A.E, pero también viene la antagónica, en el sentido que se reconoce como una tendencia colectiva, como la que se los gustos de una época.Para mí esto tiene más relación cn el lenguaje, en tanto que implica un componente de reconocimiento consensuado.

Está demostrado que el lenguaje (cualquiera que sea), esta destinado al fracaso comunicativo,pues resulta que los vacíos y los silencios se cargan sin nosotros quererlo. Sabiendo y asumiendo nuestro desconocimiento acerca de qué se llenan. Será posible confiar, o mejor, desconfiar del signo,del símbolo del lenguaje, de la laetra,del texto,del pscioánalisis,de la lingüistería o dejar de comportarnos como neuróticos al desear controlarlo todo.

Resultaría facil acuñar un término propio para nombrar a "eso" de lo que estoy hablando, forzarlo hasta que rebose, hasta que se solidifique y quede duro como el cemento. Pero terminaríamos con el mismo problema. Todo gira en torno a la transposición del pensamiento en una forma "(x)".

María Diez Velázquez "Escena teatral y arte contemporáneo: hacia una obra de arte habitable

Pido

2008-11-17T07:13:00.000-08:00

Pido

Un poema de hierros y de filos,
de gusanos y de espejos.
Un poema sin manos.
Un poema pardo.
Un poema agrio
de azules que se volvieron negros.
De músculos quietos.
De músculos duros,
altos de sombra
y miedo.
Estoy pidiendo un poema sin dios,
sin religión
sin canto.
Un poema muerto
de perros sin ojos
de hombres sin sueños...
Un poema,
que lo grite todo
para estar en el tiempo.

José Campus

los despoetas

2008-11-11T14:28:00.000-08:00

los despoetas

Los poetas redactan el telediario y
la prensa en la república desastre
las noticias se escriben teniendo en cuenta la ilusión
y la magia
la realidad objetiva no es real
la realidad objetiva es una ficción de horizonte estrecho
que oculta los fines reales dejándolos encubiertos
sonriendo a la cierta mentira
NUESTRA CARRETERA NO TIENE
HORIZONTE

Los despoetas ya tienen función práctica en la rebelión de
los corazones
los poetas deben crecer inopiadamente
los cantantes y los músicos son soldados
en el ejército del amor y la locura de los espíritus libres

Carlos Desastre.El Corsal Desastre.Radio Ensueño